lunes, 24 de diciembre de 2007

CORTILANDIA ES NAPALM

El pasado jueves 20 de diciembre, un grupo de personas llevaron a cabo una acción en uno de los centros neurálgicos del consumismo navideño, El Corte Inglés, y efectuaron su plan introduciendose entre el gentío atónito ante uno de los más llamativos espectáculos de estas fechas, el mísero escaparate ludico navideño: Cortilandia.

A pesar de la lluvia, varios centenares de personas se agolpaban viendo a los populares y rídiculos muñecos cantar el tema navideño que hace honor a esos grandes almacenes.Todo de cara a los más pequeños,desde los primeros años, y todo al disfrute del consumidor satifecho.
Muchos de ellos llevaban ya sus bolsas de regalos, otros esperaban a que terminase el espectáculo para comenzar sus compras.
Mientras los autómatas cantaban su canción y aquellos que a menudo se comportan como tales los contemplaban absortos, emprendimos nuestra acción, consistente en repartir gratuitamente entre los presentes un CD de villancicos muy especial: Sólo contenía un villancico que, tras un minuto, se interrumpía para dar paso a la voz de una compañera que leía un comunicado, "Cortilandia es Napalm".

Varias decenas de personas se fueron a su casa felices, con su CD de regalo. Esperemos que estas Navidades, cuando se dispongan a escucharlo en familia,a más de uno se le traganten los deliciosos polvorones. Pensarán quizá que hemos usurpado la rutina habitual de cada año y el dulce ambiente mononucleósico familiar. Así es.
Nuestro mensaje no es nuevo, no diremos nada que no haya sido dicho con anterioridad, mas justamente, ante el escenario del engaño, nuestro pesar toma aliento y escojemos las formas en que podamos ser escuchados para introducirnos en sus hogares, romper la hipocresía, exponer aquello que es raíz de todo cuanto nos es brutalmente dañino y bien lo saben y aun así no admiten, pues ya sabemos que la aceptación es transitoriamente dolorosa...

Es probable , pues no somos optimistas, que esto no vaya a cambiar nada. Escucharán atónitos y después seguirán cenando como si nada. Pero quizá algún tímido oído ande despierto esa noche y al ensancharse quiera decirle a los ojos que observen y a la mente que pregunte y averigüe...

Hoy nada puede ser tan facilmente alegre y despreocupado y ansiamos que lo sepan.

Cortilandia, La Sociedad de la Abundancia, es napalm y algún día la lluvia llegará también hasta sus hogares y no podrán refugiarse en ningún lugar.


Texto del comunicado:

Cortilandia es napalm.

Queridos amiguitos, un año más la magia y la ilusión de la navidad llegan a vuestros hogares. Mirad que decorado hemos preparado este año para ti y los tuyos. Observad las luces y los anuncios. Observad las tiendas y esas grandes cenas de navidad. Observad vuestros excesos. Observadlos bien, porque la civilización que promueve el cartón piedra del alegre Cortilandia es la misma que arroja bombas sobre Irak y Afganistan.

Cortilandia es napalm.

"En cada regalo un poco más de navidad", dice el anuncio que preside la entrada de El Corte Inglés. Nunca un lema había sido tan acertado. El Corte Inglés es el espíritu de la navidad: en una mano la solidaridad, en la otra la muerte en el tercer y en el primer mundo. Mano de hierro, guante de seda. El Corte Inglés es la barbarie. El Corte Inglés es elauténtico eje del mal.

Cortilandia es napalm.

Todo este escandaloso derroche persigue crear una realidad falsa que sustituya la aventura por el final feliz a lo Walt Disney, la rebeldía por una revista de tendencias y la comunicación por un cartel publicitario que germina en una filosofía particularmente fría. Cortilandia es napalm.
Niños, niños, desobedeced a vuestros padres. Gritad, reid, bailad, arrancad las páginas de vuestros libros de texto y nunca, nunca dejéis de haceros preguntas. La sonrisa de Santa Claus es "el último grito". Mundo muerto. Se burlan de ti. Los Reyes son los padres. Todo esto debe ser destruido y, con ello, el aburrido "rasca y gana" que es este sistema.

Cortilandia es napalm.

Es probable que sólo queden un puñado de generaciones para el fin, y no nos referimos al móvil de tercera o cuarta generación que le has pedido a Santa Claus. La sociedad terrorista se ha impuesto, no con la fuerza de las armas sino con las de la propaganda. Cuando el diálogo se convierte enpropaganda la miseria es la dueña del mundo. La propaganda es el arma de destrucción masiva del nuevo milenio. El Corte Inglés es propaganda.

Cortilandia es napalm.

Ya no existen zonas neutrales. El estado de excepción es la norma. El mundo, de norte a sur y de este a oeste, vive en guerra permanente. Lo que ocurre aquí, en esta ciudad de mierda satélite del capitalismo salvaje, afecta a la totalidad. Nada está aislado. Cortilandia es napalm
La mercancía lo gobierna todo. Pórtate bien y así serás premiado con un coche nuevo, una nevera nueva, un cuerpo nuevo, si no… ¿a quién le venderíamos la navidad?

Cortilandia es napalm y nosotros sus inversores.


Saludos a aquellos que, en este frio invierno, se están quemando los dedos.

Saludos y muchos ánimos a nuestros compañeros presos.

Saludos y todo nuestro apoyo a la chusma de los suburbios franceses que ha sido capaz de destruir toda esperanza de vivir unas tranquilas y rutinarias navidades.

Saludos y coraje para los resistentes de los poblados de los alrededores de Madrid que demostraron que la solidaridad aún sigue viva.

Saludos y fuerza a los vampiros y a los trabajadores de la noche.

Viva el gesto de aquella persona que tuvo la osadia de mear en el interior del retrete de Duchamp.

Vivan los salvajes.

¡Cortilandia es napalm!
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Para escuchar el audio: http://www.nodo50.org/lafelguera/audio/


¡¡POR LA DESTRUCCIÓN DE LAS NAVIDADES!!
¡¡POR LA DESTRUCCIÓN DE LA CIVILIZACIÓN!!

¡¡QUEMEMOS TODOS LOS CORTE INGLÉS Y DEMÁS GRANDES COMERCIOS!!
¡¡ARRASEMOS CON ESTA SOCIEDAD DE MENTIRA E HIPOCRESÍA!!

¡¡SALGAMOS A LA CALLE CON PIEDRAS EN LAS MANOS!!
¡¡DESTRUYAMOS CORTILANDIA!!

¡¡FOLLEMOS, GRITEMOS, ABRAZÉMONOS, BESÉMONOS!!
¡¡SALGAMOS A LA CALLE PARA DESTRUIR ESTA CIVILIZACIÓN!!

¡¡EL CORTE INGLÉS ES NAPALM!!
¡¡Y LOS REYES MAGOS SON LOS PADRES!!


¡¡¡¡CORTILANDIA ES NAPALM!!!!

viernes, 14 de diciembre de 2007

Deja de engañarte.
Haz añicos a tu esperanza. Destrúyela de una jodida vez.
Deja de pensar que las cosas saldrán bien. Deja de creer que todo tu esfuerzo servirá para algo útil. Para tener un futuro mejor. Para ser más feliz. Para estar agusto contigo mismo. Olvídate de todo esa mierda. Joder. Olvídate de esa patraña.

Deja de encadenarte a la esperanza.
Deja a la confianza de lado.
Deja de intentar ser perfecto.

Toda esa mierda. Olvídala.

Deja de creer en un futuro feliz. Deja de creer que siempre agradecerás lo que tienes. Deja de creer que nunca te quejarás. De que siempre estarás contento.
Deja de creer en la felicidad.
Deja de creer que la esperanza es lo último que se pierde. Deja de creer que la esperanza, al menos, es lo que siempre te mantendrá vivo.
Deja de creer que eres algo más que un simple amasijo de materia. De materia en descomposición.
Deja de creer que tu vida será próspera y productiva. Y digna de admirar. Deja de creer que si agachas la cabeza y te esfuerzas, nunca podrás decir nada malo de tu vida. Y de ti tampoco.

La autocomplaciencia es una puta mierda.
La esperanza y la felicidad son unas tiranas.
Todo eso es una basura.

Así que, venga, olvídalo ya.


La esperanza de que todo saldrá bien.
La esperanza de que todos tus problemas se solventarán.
La esperanza de que las cosas no cambiarán y de que, si lo hacen, siempre será para mejor.
La esperanza de que siempre estarás feliz y sano. De que nunca agonizarás de dolor.
La esperanza de que el dolor nunca se acordará de ti. Sí del de al lado. Pero no de ti.
La esperanza de que si te esfuerzas obtendrás el fruto de dicho esfuerzo. La esperanza de que ese fruto no estará podrido. Y aguseneado.
La esperanza de que si estudias tendrás un futuro mejor.
La esperanza de que llegarás, al menos, a tener un futuro.
La esperanza de que nunca serás un hijo de puta.
La esperanza de que todo lo que tienes será para siempre. Que nunca lo perderás.
La esperanza de que siempre habrá alguien que contestará a tu llamada.
La esperanza de que alguien alguna vez te necesite. Y te admire. Y dependa de ti.
La esperanza de que siempre habrá alguien pendiente de ti.
La esperanza de ser el lider de algo. La esperanza de que algún día te aplaudirán y te abrazarán.
La esperanza de que siempre que te muestren cariño, ese cariño será totalemente verdadero.
La esperanza de que todas las personas a las que amas y quieres y adimiras, siempre estarán ahí. La esperanza de que serán eternos. La esperanza de que nunca los perderás. La esperanza de que nunca te traicionarán. La esperanza de que nunca morirán. Al menos, la esperanza de que tú no los verás morir.
La esperanza de que lo "bueno" durará para siempre.
La esperanza de que habrá algo bueno.
La esperanza de que la eternidad durará más de un segundo.


Vamos, hostia, olvida toda esa repugnante y vomitiva mierda. Todas esas mentiras.
Abre los putos ojos.
La esperanza te está consumiendo.
Te está matando.
Date cuenta ya, joder.

Deja de esclavizarte a tus sueños y a tus esperanzas.
Deja de autoengañarte y autocomplacerte.

Hazme caso.
Haz añicos tu esperanza.
Destrúyela.


Deja de engañarte.

Deja de tener la esperanza de que todo esto que digo es mentira. La esperanza de que todo esto que ves escrito provenga de un puto majara. De un loco incapaz de saber lo que dice. La esperanza de que todo esto es un completo sin-sentido.

Venga.

Suéltate. Libérate.

miércoles, 5 de diciembre de 2007

Siempre he sido un arrastrado de mierda. En serio, tio.
Lo peor de todo es que tú siempre me has avisado
"Oye, colega, tú vida es una puta mierda. Eres un jodido esclavo. Haz algo. Suéltate. Escupe todas esas flemas de odio que llevas dentro. Rompe tus cadenas."

Pero no es tan fácil como suena, tio. Para nada. ¿No te das cuenta, tio? Es lo más díficil de esta puñetera vida. ¿Y sabes por qué? ¿Lo sabes? Bueno. Sí, sí lo sabes. Tú eras el que siempre me lo decías. Claro que lo sabes. Y yo me acabo de enterar.
Me acabo de enterar de que la comodidad es una hija de la gran putísima. Menudo zorrón, tio. Ésa es la que ha consumido mi vida. La mía y la de otra tantísima gente. También la vida de ese/a cotilla que ahora está leyendo esto que no le incumbe.

La comodidad. Se intenta instalar en tu vida. Te llama. Te dice "yo soy lo que tú necesitas. Serás feliz. Y libre. Te ahorrarás muchos problemas. Vamos. Acéptame. ¡Acógeme!"
Te tortura psicológicamente, tio. E inconscientemente, la acoges, sin pensar ningún puto segundo en otra opción. Te la llevas contigo.
Como hice yo.
Tio. Sé lo que estarás pensando "Menudo imbécil, le avisé, se lo decía todos los días, hostia, y ahora mírale, lloriqueando" Y tienes razón.


Mi vida era perfecta, tio.
Una casa de 120 metros cuadrados. Piscina. Jardín. Parque. Televisión de pantalla plana. Un frigorífico último modelo, atiborrado de "comida". Una cama grandísima con un colchón viscolatex. Una asistente que me hacía la comida y me limpiaba todo resto, por mínimo que fuera, de polvo. Dos cuartos de baño para mi solito. Un llacusi. Un armario lleno de "ropa". Y "ropa" de la mejor calidad. No te creas, ¡eh! La más cara. Bueno... y un montón de cosas más.
Y vivía solo. Solito. Todo pa' mi.
Tio, también tenía un trabajo. Y, bueno, no estaba nada mal. Era articulista en un periódico de mediana importancia. 1.205,55 €. Joder, tio, es un sueldo "importante". No está nada mal. Bueno y me jefe... no se... a ti nunca te agradó, llegabas a decirme que le quemará su lujoso BMW, que le dejará heces en la mesa de su despacho... y no se cuántas locuras más; pero... no se tio... a mí no me caía mal. No muy mal. No tanto. Él formaba parte de toda esa comodidad en la cual siempre he estado acomodado.
Y, bueno tio, tenía bastante tiempo libre. Ya ves. Podía ir al cine. Al teatro. Incluso a la ópera si no había derrochado mucho en ese mes. Podía ir al bingo. Al parque de atracciones. Podía jugar largas horas a la Pley esteison. Bueno... y un montón de cosas más. Ya te digo.

Era feliz. Y libre.

Y ahora es cuando me doy cuenta de que ése es el problema, joder. Tio, no te escuchaba y no te hacía caso porque la "comodidad y la felicidad civilizada" me habían corroido por dentro.

A tomar por culo. Todo a la mierda.
Duele mucho el echar la vista atrás y darte cuenta de que has estado muerto durante tantos años. Ver que todo ha sido rutina y comodidad. Insignificancia. Perfección... Duele mucho saber que, tal vez, ya sea muy tarde para resucitar. Los milagros no existen. O eso es lo que dicen, tio.

Un arrastrado de mierda. Éso es lo que soy. Y me doy cuenta ahora.
¿Y ahora qué cojones hago? ¿Puedo acaso hacer algo?

No se si volarme los jodidos sesos o si volárselos a todos esos hijos de puta, cómplices de mi comodidad. De mi muerte.
No se que hacer, tio.

Ahora ya estoy perdido y desamparado.
Y he renunciado a mi trabajo. Y a mi lujosa casa. A mi vida cómoda y perfecta, y rutinaria e insignifcante. Ya no tengo nada que perder.
Ahora, si te digo la verdad tio, no tengo objetivos claros ni se cuál es el siguiente jodido paso. Aunque si te sigo diciendo la verdad, eso ahora mismo tampoco es que me importe mucho.
Ahora siento una mezcla de melancolía y alegría.
Ahora, a pesar de todo, estoy feliz por haber abierto los ojos. Tarde pero bueno... Mejor tarde que nunca. O eso es lo que dicen, tio.


Lo he perdido todo. Todo.
Y es por éso por lo que ahora es cuando me siento realmente LIBRE.

martes, 4 de diciembre de 2007

Lo sé.
Tranquilo.
Venga, no te cortes.
Llora, llora. Restriega tus mucosidades por mi hombro. Chilla si quieres.


Sé que hoy es un día triste. Horrible. Catastrófico. Negrísimo. Odioso... Te encuentras completamente solo y sé que necesitas desahogarte.
Claro que lo sé. Lo sé muy bien.

Y ahora vas y me pides que no me ría, pero lo siento, es que me hace mucha gracia. Bueno, tu ahora no pienses en eso. Solo llora. Habla. Vomita insultos y oscenidades por tu boca. Cágate en todo lo cagable.


Sé que lo necesitas y es por eso por lo que estoy a tu lado. Igual que ella, que siempre estuvo a tu lado... pero te ha abandonado...
Llora.
Tranquilo yo no te dejaré tirado. No seré tan malnacido e hijo de la gran perra como ella. Yo no te dejaré en una completa soledad como ha hecho ella. Claro que no. Por supuesto que no.
Aquí me tienes. A tu lado. Y tú llorando por culpa de esa zorra. Te ha abandonado. Maldita. ¡Puta! Y a pesar de todo. A pesar de que te ha dejado tirado como a una mierda, tú la sigues amando con todo tu corazón.
Nunca creiste que se puediese sufrir tanto. Nunca se te paso por la cabeza. Pero aquí estas. No puedes parar de llorar y llorar y llorar y llorar. Y tú no paras de preguntarte por qué te ha tenido que hacer esto. Tú siempre la fuiste fiel. Siempre. Nunca la dejaste por otra mejor. Todos los días te tenía consigo. Y no entiendes por qué te ha hecho esto. No lo logras comprender.
Y yo te digo que te tranquilices. Que seguro que encontrarás a otra. Hay muchas. Muchísimas. Encontrarás a otra incluso mejor. Más avanzada. Y que será imposible que te abandone.

Venga. Sé que es muy duro. Pero no me gusta verte así. Ella. Esa cabrona insensible no se merece todas esas lágrimas.
Joder. Estás temblando.
Vamos, anímate un poco. Olvídate de ella. Ve a por otra. Ya te lo he dicho, hay montones y mejores que ella.


Toma un klinex. Límpiate esas mocos y esas lágrimas.
Y ahora abrázame. Abrázame fuerte. Muy fuerte.
Y ya, por favor, no llores más. Me duele verte así.
Lo superarás, claro que sí. Lo superarás.
Venga, no te preocupes más.


Venga. Vamos.
Encontrarás a otra. Eso tenlo por seguro.
Vamos.
No llores más por ella.


Olvida a tu vieja televisión.

lunes, 3 de diciembre de 2007

Si quieres perder el tiempo. Dos minutos o tres. O puede que cinco. Si estás como un zombi frente a tu ordenador y no sabes qué cojones hacer por que llevas 2 horas habiéndote chupado todas las putas páginas de La Red. Si tus ojos poco a poco se van cerrando. Lentamente. Si no sabes que coño hacer. Lee lo que voy a escribir a continuación. Metete en el cuerpo la mierda que dentro de unas cuantas lineas vas a ver escrita. Y te lo digo de antemano es una puñetera paja mental. Es una basura de esas que me gusta escribir.

Bueno, y si no quieres perder segundos y minutos de tu repgunante y rutinaria vida. Si no quieres leer una basura de texto que no te va a aportar absolutamente nada. Si no te quieres cagar en mis jodidos muertos de mierda. Si no quieres leer un texto de una mente completamente enferma. Pues eso. No lo leas. Y punto.

Aquí lo tienes:


Son las 18:04. Exactas. En su puto reloj digital pone que son las 18:04:42.
Y al gilipollas no se le ocurre otra cosa que encerrarse en el cuarto de baño, bajarse los pantalones y masturbarse.

Su madre está haciendo la cena. Su hermano mayor está dando vueltas por la casa, hablando por télefono con esa supuesta novia que todo el mundo sabe que se folla a otro/os. Y su padre está despatarrado en el sillón frente a la caja tonta.


Y el niñato de mierda, que estaba sentado en la silla de su habitación con la polla dura como una piedra, lo que hace es ir directo al baño para cogerse el rabo con la mano derecha y para mover la piel que recubre ese vomitivo rabo hacia delante y hacia atrás. Hasta que salga un chorro blanquezino y espeso que luego se tendrá que limpiar con papel higiénico.
Así es. Abre la puerta del baño y la cierra cuando ya está dentro, con pestillo. Se baja los pantalones azules marino y seguidamente se baja esos patéticos calzoncillos. Y ahí está. Sentado en el retrete con la polla totalmente empinada. Roja. Con las venas remarcadas. Y coge su pene con la mano y empieza el onanismo. Arriba. Y abajo. Más rápido. Y ahora un poco más lento.
En su mente se entrelazan tetas. Coños. Pechos. Puvis femeninas. Llámalo como te resulte más apropiado. Da igual. Va a seguir siendo lo mismo.
Diferentes tias. Que se la comen. Que se la cascan. Tias a las cuales les mete su pene hasta el final. De donde sea.
Tias que conoce. Joder. Ahora aparece su peor enemiga. Y su mejor amiga. Y esa profesora. Puto pervertido. Frena un poco el movimiento de su alocada mano e intenta centrarse en una tia en concreto. Vale. Venga. Su ex. Sí, en esa hija de puta es en la cual se quiere centrar. Correrse pensando en ella.

Ya falta poco. Falta menos. Nota su pene cada vez más caliente. Y nota que el semen. Que los espermatozoides, se están impacientando y quieren salir de una puñetera vez. Entonces ahora se la casca con más fuerza. Rápido. Muy. Muy rápido. Ya llega. Ahora. Dentro de unos pocos segundos. Ya llega...

Cinco

Venga, joder, venga!

Cuatro

Tres

Falta menos.

Dos

Casi, casi...

Uno

....

OHHH.
El semen sale de su pene en tres disparos.
El jodido gilipollas degenerado pone los ojos en blanco.
Ese líquido blanquecino que siempre ha desprendido un olor que al puto niñato de mierda nunca le agradó, se derrama por su mano. Y por su pierna. A caido alguna gota al suelo. Y en la punta de su pene quedan restos de semen. Bastantes.

Y de pronto, ese niñato consentido y pervertido. Ese puto imbécil. Retrasado. Y subnormal. De pronto. Se queda mirando muy atentamente su vomitivo semen. Y el puto idiota, mientras mira muy fija y detenidamente su semen... se pone a pensar en que ese líquido blanco, en que sus espermas, en que su semen, realmente, es, o más bien, puede ser, la mitad de sus problemas. De sus alegrías.
Si ese líquido blanco lo derramará en el interior de un coño, ese líquido sería la mitad de sus lágrimas. Y de sus gritos. Y de sus broncas. Y de sus disgustos. En eso es en lo que se pone a pensar.
Ya ves. Menudo loco.
Con el semen en su mano. Y en el muslo de su pierna. Y en el suelo. Y en la punta de su rabo. Piensa en que ese asqueroso liquidillo tiene una importancia enorme.

Sus lágrimas.
Sus risas.
Sus griteríos.
Sus puñetazos en la pared.
Sus malas noticias.
Y sus buenas nuevas.
Su amor.
Su odio.
Su rabia.


Bueno... la mitad de todo eso.

La mitad de un jodido mequetrefe/a al que tendría que alimentar y querer.

Qué putada.
No lo quiere ni pensar.
...



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Bueno... como dice el dicho:

"El que avisa... no es traidor"